Иду домой в который раз.
И уже не считаю ступеньки –
Их много, да и бесполезное занятие это…
Мысли где-то далеко.
Может в небе.
А может, топчу их я.
Я не могу уже видеть
Окружающий мусор,
Который в сердцах у людей –
Устал я слишком.
И зачем считать километры, которые прошёл,
Которые надо будет пройти моей душе?
Для неё нет дороги. И даже нет тропинки.
Так зачем идти? Что смогу я ещё найти?
Да, я слагаю строки в голове. Иду и сочиняю.
Но зачем? Какой в том смысл, если никому это не нужно,
Никто не читает. Даже я тетрадь не открываю…
Зачем творить, кричать о грязи, мечтать о лучшем,
Писать об этом, если это всё бесполезно
И совершенно никому не интересно?
А ведь это моя жизнь, мои переживания,
Мечты, надежды, чувства.
Глупо всё это…
И я вставил ключ в замок.
По дороге домой
© Copyright: Толстиков Артем, 2011
Свидетельство о публикации №111112900709
Свидетельство о публикации №111112900709
Рецензии