Прихожане

Вчерашние были впрыснуты ветром
во взор случайных истошных коллизий…
Так -  «не было – было», как если бы вдруг
двоякой системы исчезли капризы.
Промозглое счастье припрятано веком,
и тут же исторгнуто вывихом стужи.
Здесь нет ни пейзажей, нет ни иллюзий,
лишь солнце морозное катится в бездну,
что заострённа ключицами паствы:
та змейкой проходит, уткнувшись в молчанье  -
тем бесподобна, поскольку сюрпризная,
ещё грациозна, как танго Мадрида.
С распущенным волосом цвета хаки,
уткнулась лицом в небо безликое,
танцует, беззвучно смеётся… Печаль?
Печаль лишь бывает от чёрствого хлеба.
Тройное участие в тройном  бенефисе
на  гребне столетий, припавших друг к  другу.
О, паства! Тебя распинали, тебя вытравляли,
тебя притесняли, пускали по миру.
Что это за счастье? Что это за доля?
Когда лилипутами правят стихии…
Когда виртуозно, продрогло, морозно
тебя опускали на дно перекрёстков.
О, горе! Быть может, когда-то ты всё же
очнёшься, оправишься от потрясений.
И может, тогда твоё танго весеннее
будет реальным, как яркое «фэнтези».