Вздымается где-то тревога,
На грустной весенней трубе.
Я пыль, что сметают с порога,
Печален, но верен Тебе.
В ничтожных раздумьях пугливо
Бросаюсь с огромной скалы.
Скользящие притчи, ревниво
Считаю остатком золы.
Мой скит обнаружен под кожей,
Дымиться истлевшим углем.
Он ни для чего не погожий,
Не часто рыдает огнем.
Бороться, не вижу причины,
Рождаюсь, чтоб молча уйти.
Почувствовав горечь рябины,
На этом проклятом пути.
Опечаленный
© Copyright: Милош Смутны, 2011
Свидетельство о публикации №111112808409
Свидетельство о публикации №111112808409
Рецензии