Сделать вид, что умерла...

Дорогая, родная, почему же тебе так идет черный цвет.
Снова идешь по квартире босая, нигде не включая свет.
И даже радужки твоих глаз становятся черными всякий раз,
Когда чувствуешь - все закончилось,  больше не будет "вас".
Ты же знаешь отменно этот вкус его на своих губах,
Непрестанно без устали кусаешь их, держишь чертей в глазах.
Тихо сползая по стенке на негнущихся отчего-то ногах,
Держишь себя в обнимку. Вместо него.
                Страх.
Ты уже ничего не боишься, не ждешь света Божьего с небесей,
Знаешь, что однажды в дом постучится, на миг позабыв о ней.
Уверена, что не пустишь, как бы сильно не умолял...
Но отчего-то злишься, как будто подстрелена, но никто не стрелял.
Ты празднуешь траур так звонко, что по ушам ножом - тишь.
Ты крепкая, гнешься под ветром тонко, а значит - стоишь.
Не первый, да и не последний видимо, выжег тебя дотла.
Но чтобы воскреснуть, надо сгореть и почувствовать, что умерла.