А если честным быть...

А если честным быть, то я ведь не люблю
досужую фантазию свою:
из слов всяк новый стих восторженно леплю –
а вылепив растерянно стою.
Что голова моя? Простая железа
рождающая мысленный раствор,
который просочась через мои глаза
твердеет, превращаясь в строчек сор.
И голова должна вот так всю жизнь потеть –
растет на ней идейный домик мой! –
где есть и спать мне, волком выть и петь,
дом, тихо становящийся тюрьмой.
Улиткой точно так же двигает инстинкт,
округлый дом творит ей из желез,
и та всю жизнь в нем мудро ест и спит,
работает, влюбляется – живет.
а бросишь взгляд назад – увидишь, что в веках
все полые улиточьи дома:
лежат пустых костей на времени лугах
сухие бестелесые тома.
Строитель молодой недавно уверял,
в расчетах свой блокнот полосовав:
ракушечник реки – есть стройматериал,
в дома его, в панели обтесав!
И я подумал так, что может быть и наш
ракушечник, которого уж тьма,
обтешут и пойдет – все мудрости тоннаж!-
кому-нибудь на светлые дома!