Высказалась

 Поскольку я немного в курсе и наломать успела дров, 
 Слагая прозу своей жизни в приятные на слух стихи, 
 Поэтому не поленюсь и черкну об этом пару слов, 
 Чтобы развеять ваши мифы о лёгкой лепке чепухи; 
 О том, что всё это несложно, и каждый сможет, но зачем? 
 И для кого уж в наше время, когда не принято читать? 
 Что дар поэтов преумножен, преувеличен, да и чем 
 Они таким неповторимы, чтоб кем-то там себя считать? 
 Не знаю, кто и как ответит - отвечу только за себя -   
 Печально очень видеть лица людей, читающих за год 
 Лишь СМС, свою страницу; тех, что общаются грубя, 
 При этом ждут и твёрдо верят в то, что их рейтинг возрастёт. 
 Читать - немодно, знанье - вредно, учиться - скучно, думать - лень. 
 И тут невольно лезет вывод об общем качестве страны, 
 Где каждый пятый её житель - необразованный олень. 
 И вот теперь прикиньте сами, на что же мы обречены. 
 Сейчас вы скажете, что слишком я круто изменила курс, 
 Я не о том совсем хотела, на самом деле, рассказать. 
 Возможно, так. Но это правда, и я уже вошла во вкус.   
 А я пока не научилась себя заставить не писать. 
 Вернёмся всё же к нашей прозе и превращению  в стихи. 
 Сказать вам, как? Да что тут скажешь - мне просто прозой тяжело. 
 Я - просто женщина. Всё просто - мечты, сомнения, грехи 
 Сплетаются в узоры ткани стиха, чтоб к вам легко дошло 
 Всё то, что чувствую и вижу; всё, во что верю, чем живу; 
 Чтоб вы увидели своё, чтоб ваши души растревожить; 
 Чтоб, не касаясь, быть к вам ближе, чтоб пережили наяву, 
 Найдя в строках свою судьбу и то, что сбыться в ней не может. 
 И больше я нуждаюсь в этом, чем вы нуждаетесь во мне -   
 Не тянет ни на анекдоты, ни в статус творчество моё. 
 Я не ищу себе признанья ни в Интернете, ни в стране -   
 Мне просто очень интересно и нужно двигаться вперёд. 
 А что до жизни - это проза, ну, крайний случай - белый стих. 
 Я - не принцесса и не фея, для подражанья не пример. 
 Я так стараюсь жить, чтоб было поменьше в жизни дней пустых, 
 Учусь быть гибкой и не бегать везде с одной таблицей мер. 
 Совсем немыслимую прозу мы пишем. Я всё жду, пока 
 Последнюю допишем строчку, и разорвётся эта нить. 
 Беда - где надо ставить точку, всегда срывается рука. 
 И в этой слабости, наверно, меня уже не изменить.