На печи наш призаснул
Илья Муромец.
Снятся грёзы про весну,
но не видно лиц.
Дует вьюжно ветерок,
завывается.
Оказался сон не впрок.
Забывается.
Не проснётся наш Илья.
Не добудятся.
Ранней зорькой встану я.
Да на улицу.
Вспомню силушку его
богатырскую.
Сам пойду я на врагов.
Да и выстою.
Ну а если так случится -
не выстою,
улечу я в небо птицей
неистовой.
И проснётся наш Илья,
да почешется.
Спросит:"Где же здесь моя
к Богу лестница?"
Сон не впрок
© Copyright: Виктор Граков, 2011
Свидетельство о публикации №111112804058
Свидетельство о публикации №111112804058
Рецензии