О чём же...

Уверенною рукой,
Чётким, простым движеньем
Без памяти, но живой,
Ушедший от самосожжения,

Уставши от прошлых идей,
Бескрайность шагами меря,
Я стал что-то вроде людей,
Которые любят время,

Которые знают завтра
И носят с собой терпенье,
Я помню какого марта
Случилось моё рожденье,

Когда отправляется поезд
И даже, чего стоит ждать.
Словами порожними моясь,
Так что же тебе рассказать?!

Про то, каким чудным строем,
Кружат над Невою птицы;
Про то, что хотел героем,
Пет'иметром возвратиться;

Про то, как осенний сплин
Колотится в мои ставни,
И как невозможно один,
Любовию вдрызг оставлен;

Про то, как я тщетно увечу
Бумагу чернильным плугом;
Или что образ мой вечен,
И всё бесконечно по кругу?!

А может быть я напишу,
Что лгу себе слишком много
И что никогда не прощу
Своих перебранок с Богом;

О том, что мой голос тих,
Бессмысленны эти признания...
Ты знаешь, теперь что ни стих -
Одно разочарование.