Дяде Саше

Сергей Пресс (Sergej Press)


Дяде Саше



А он  - остался жив, когда почти, что  умер.
Надолго ли? Вот в чём мучительный вопрос.
Так явственно гудок был слышен в шуме,
В чаду московском, в дыме папирос.

О, сколько их на улицах предзимних,
Всё черепа, скрещения обглоданных костей,
Какое  там скрещенье рук взаимных,
Дожить до февраля бы,  до скрещения теней

В день равноденствия чахоточной весною,
Когда скрестятся ночи с удлиняющимся днём,
Когда всем кажется без изнуряющего зноя
До следующей ночи точно доживём.

В святом неведении только и возможно счастье,
А жить всегда с предощущением конца  -
Одно мучение и горькое мытарство
На волю вырвавшегося случайно беглеца.

И лишь когда тебя я в строках высекаю,
И знаю – не напрасен  чёрный неподъёмный труд,
От мыслей чёрных на мгновенья эти отвыкая,
Я забываю,  что живой, как ты и остальные, труп.

Я  тоже вижу черепа одни на улицах - не лица,
Под сводами неровными московского метро,
В тележках в ад подземный катится столица,
В котором жутко, как и на поверхности, мертво.



28.11.2011 22:12