Проза жизни в стихах

Постель остыла, пуст бокал вина.
И, млея от любовного похмелья,
На цыпочках босая у окна
Стоит она - любуется метелью.
И сонный взгляд тревожит яркий свет,
Холодный луч скользит по смуглой коже.
Она привыкла так встречать рассвет,
А отвыкать не хочет и не может.
По золоту каштановых волос
Коротким бликом пробегает солнце.
Она не задала ему вопрос,
А он ей не сказал, когда вернётся.
Она привыкла так его любить -
Неистово, отчаянно и жадно.
На завтра не загадывать, а жить
Тем, что сейчас - оно ведь безвозвратно.
У них могла быть крепкая семья,
И парк по воскресеньям, и обеды.
А есть шальные ночи - сладкий яд,
Прощанья, понедельники и среды.
И где-то кто-то ждет его домой.
И там обед и брачная кровать.
И там он улыбается другой,
Её целует, с ней ложится спать.
Он помнит всё, не путает имён,
Он знает, что кому когда сказать.
Он счастлив в меру, чуточку влюблён
В ту, у которой чайные глаза...
Которая желанна, но одна,
Которая так слепо влюблена,
Что это узел ей не развязать.