Не сон, не смерть, а снег, снег, снег...
из белых матовых небес
на тихий задремавший лес,
на притомившееся поле,
на речку, стихшую в неволе,
шепча о доле и юдоли,
баюкая уставший мир,
что стал за осень наг и сир,
и белым раздвигая ширь,
стирая слёзы, страхи, смех,
стирая всякий лишний след, -
не сон, не смерть, а снег...
снег...
снег...
Свидетельство о публикации №111112709116