В гостях у художника

Вдали от шума жизни городской,
В уютном доме, срубленном на славу,
Не на кураж какой или забаву,
Живёт художник, добрый и простой.
   

Картины, чистые листы, эскизы…
Здесь мир, казалось, облачился  весь
В нежнейших  красок восковую смесь
Как в золотые, солнечные  ризы.
               

… Моей души исполнились капризы
Я вновь сюда приехала, я здесь.
Здесь !!! … Боже мой, какая тишина: 
Не дрогнет лист на розовой осине,
Не шелохнутся в тонкой паутине,
Пронизанные свежестью  до дна,
Росы остывшей медленные капли.
Миг благодати и любви – не так ли?


А в доме у художника – весна,
И пахнет васильковым мёдом лето,
И ёлки в шубы белые одеты,
И предо мною целая стена
В узорных рамах милых мне сюжетов:


Вот   чьи – то удивительные  сны,
Как будто распахнули утро настежь,
Вот бурная река после ненастья
На север катит камни – валуны.


Я  вижу свет магической луны -
Волнующая, странная неясность.
И ко всему земному безучастность …
… Мне  кажется, там  злые  колдуны
Укрыть любовь  стараются напрасно.


Вот небосвод неотразимо синий,
И  лес, покрытый снегом с головой.
… Ещё зелёной шевеля листвой,
Берёзы сбрасывают первый иней.


… В неуловимом сочетании линий
Душа, обожествляя естество,
То согревается,то кровью стынет,
То вдруг являет миру волшебство.


… Бежит с картины на картину взгляд
И чувство, обострённое под кожей -
Восторг и восхищение до дрожи.
А сердце – непривычно  невпопад …


…О чём ты плачешь по ночам художник?
Чему потом с восходом солнца рад?