Слетают письма со стола -
Я их смахнул рукою в ящик.
Затем захлопнул на замок,
Забыв про собственную честь.
Чтоб тот, кого Господь послал
Меж будущим и настоящим,
Их ни за что найти б не смог,
Как ни хотел бы их прочесть.
А в письмах тех - моя беда,
Мои обиды и страданья.
Страданья недобытия,
Обиды на весь белый свет.
Ах, если б только навсегда
Стереть мне те воспоминанья...
Да только я тогда - не я,
А фантик, будто от конфет.
А в письмах тех - моя душа,
Мои мечты, мои надежды.
Надежды, сладкие как мёд,
Мечты, что так и тянут в даль.
Я их писал, едва дыша...
Каким я был глупцом, невеждой.
И всё растаяло, как лёд,
Ведь то был лёд, а не хрусталь.
Слетают письма со стола -
Я их смахнул рукою в ящик.
Забыв про собственную честь,
Я письма спрятал вглубь стола.
Чтоб та, кого Господь послал
Меж будущим и настоящим,
Как ни хотела б их прочесть,
Найти те письма не смогла.
Слетают письма со стола...
© Copyright: Олег Ронжин, 2011
Свидетельство о публикации №111112705464
Свидетельство о публикации №111112705464
Рецензии