Игра на раздевание

Кажется мне, музыка звучит
А я один в закрытом пузыре
Как во сне глубоком...Смерть?


***
В городе вечерело и толпы машин и людей пропитанные смогом смешанным с мокрым снегом неслись по своим делам. Среди общего гула огромного каменного мешка был слышен удаляющийся вой сирены и громкий крик девочки: "Мама, а где же музыка?"

***
Да что же такое сегодня? Необыкновенно тяжелый день. Чего это смычок-то? Или мне холодно, или просто кажется? Но он меня как бы не слушается? Что-то изменилось в этом городе. Что? Тьфу ты! Выбрось с головы. Все по-прежнему. Та же площадь, та же мостовая, тот же загазованный город, да те же люди. Так же в коробок падают монетки.

***
А музыка! Музыка! Как льется музыка. И лишь она одна дает мне возможность предаться воспоминаниям.

***
Как я попал тогда на задворки? Не помню. Я помню те огромные обжигающие глаза и фигуру. Фигуру виолончели. Я на всю жизнь запомнил в продымленном кабаке ту девушку стриптизершу. Я видел её тогда первый и последний раз в жизни. Кто? Кто принес эту самую красивую на свете виолончель в неправильное место, из которой неумелые и грубые руки, вместо божественной мелодии, выдавливали какую-то какофонию. Я презирал весь окружавший меня мир за эту игру. Игру на раздевание, на унижение плоти. Прокуренный кабак и нетрезвые брутальные подонки лапают обнаженную душу грязными руками. Я ненавидел себя, за то что я был среди них и играл в эту же самую игру и не мог её прекратить. Я мечтал спасти ту девушку от этого угара.

***
Эх мечты, мои мечты! Как цветные тонкие мыльные пузыри! Какие же они красивые и воздушные! Они, как моя музыка, поднимаются и сверкают на солнце. И кто же придумал этот закон? Эх мечты, мои мечты! Мои мыльные пузыри, что лопались при каждом, самом незначительном препятствии... Нет! Что-то определенно сегодня не так ... Ах, да! Закон этих мыльных пузырей. Ведь живут же они из-за поверхностного натяжения. Да. Что со мной? ...Как будто вся моя скотская жизнь перед глазам... Я вдруг вспомнил физику? Но ведь это и есть причина. И чем ближе человек к поверхности, тем его мыльные пузыри крепче. Вот и ответ. А я музыкант, я существо парящее. И мои цветные пузыри слабы и лопаются при самом небольшом прикосновение к реальности...

***
Мне холодно...Я простыл наверное... Этот вечер определенно не похож на другие. Я вспоминаю ту стриптизершу с фигурой виолончели...Я лишь сейчас понял, что это была та мечта, тот мой мыльный пузырь, пожалуй самый красивый и большой, но такой тонкий... И как острая игла, та игра на раздевание, на обнажение самой сущности и достоинства, проткнула навсегда мой огромный и радужный мыльный пузырь, летящий в небо, к самому солнцу... Какой тяжелый смычок... Я вдруг понял, что не так. Где девочка?... О, Господи...

***
Карета скорой помощи уносила бездыханное тело человека, нежно, словно женщину обнимавшего свою виолончель, с грустной улыбкой навечно застывшей на его устах.

***
В городе вечерело и толпы машин и людей пропитанные смогом смешанным с мокрым снегом неслись по своим делам. Среди общего гула огромного каменного мешка был слышен удаляющийся вой сирены и громкий крик девочки: "Мама, а где же музыка?"