одиночество

а по ночам становится так одиноко.
и не греет вовсе сигарета. ни чай.
ни кофе.
одиночество не холодное, не теплое.
оно просто одиночество. стойкое. плотное.
перечитываешь чьи то блоги.
а там в постах письма о любви, о горе.
читаешь о том как он наслаждается его волосами.
а она её тонкими, хрупкими ногами.
у всех свои любимые части тела.
стойкое ощущение после прочтенного что любовь неизменно нелепа.
еще одна сигарета. начинаю дальше читать:
"я так люблю на коленках у него спать"
прерываешься. затяжка. шепчешь в пустоту:
- блять.
больно, но продолжаешь читать.
в перерывах угощаешь самого себя чаем.
врешь самому себе что так и надо - никого нету рядом.
ломаешь уста при нахождения поста,
от которого хочется плакать:
"всего себя отдаю ему. до капли, до см. всего"
затяжка. глоток. осматриваешься - никого.
смотришь на часы...
еще чуть чуть. еще часок. пару постов.
и можно спать.
5 утра.
сегодня ночью, чужой любовью мучил себя.