Неискуплённая вина
Не высылал я Бунина Ивана
Из той России, не сказав «пардон».
И Бродскому не наносил я рану,
За тунеядство, бросив за кордон.
Французы смело протянули руку
И Бунин к ним направился в Париж.
Обняв опального, Венеция, как друга,
Позвала Бродского под сень надёжных крыш.
Обидно за державу, наших жалко,
Как будто без вины, но виноват.
Сижу в Венеции, в кафе, что на Сан-Марко.
Бывал здесь Бунин, Бродский был, как брат.
Ни пицца с зарумянившейся коркой,
И не спагетти с жареным лещом,
Не заменяли рюмку русской водки
С наваристым украинским борщом.
Покоится наш Бунин под Парижем,
Спит Бродский под Венеции плащом.
Собрать бы их при жизни где-то в Нижнем
И угостить и водкой, и борщом!
***
© Copyright: Геннадий Геращенко 3, 2011
Свидетельство о публикации №111112710348
Свидетельство о публикации №111112710348
Рецензии