художник

Однажды ночью мне приснился сон,
как в маленьком городе сером,
по грустным улицам слышался стон
из мрачных окон, залитых тусклым светом.

В том домике жил художник,
и уже много долгих лет
он рисовал одно и тоже -
его угрюмой жизни портрет.

Пусть и давно, но не забыто,
что он не умел рисовать,
и лишь черкал бестолково,
о даре великом мог только мечтать.

Однажды он повстречал старика
на горе своё или счастье,
выменял кисть у него не спроста -
забрал торговец светлые краски.

Зря пошел обманутый художник
этим путём опасным,
с кистью демона в руках
он рисует чёрным и красным.

А жизнь утекает мимо,
краски счастья забыли его,
и снова он рисует торопливо,
пряча от меня творенье своё.

Страшный сон так медленно струится,
и я, улучив момент,
не зная, что может случится,
взглянула на прикрытый стенд...

... и там, на холсте приоткрытом
я увидела, как сырая земля,
буд-то камнем тяжёлым взрыта
и красной кровью окраплена.

и эти капли как слёзы
по жизни, по миру, душе,
по жёлтым цветам мимозы,
что ему не увидеть уже,
стекают с каменьев в почву,
чтобы кровью её напоить,
чтобы выростить её как дочку
на тёплой материнской крови.

и сейчас вспоминаю мотивы -
из холста сочится красная вязь...
я не видела ужаснее картины,
чем рябина, втоптанная в грязь...

21.12.07