Прости, что не дарю тебе букеты,
И, что носить не смею на руках,
Что не прошу прощения за это,
Прости, какой уж есть, увы и ах…
Прости, что не дарю пустых иллюзий.
Прости, что не живу в твоих мечтах.
Прости, что пуст, как остальные люди.
Прости, какой уж есть, увы и ах…
Прости, что все слова, увы, не новы,
Что убиваешь ты меня как яд.
Прости, что я в тебя как в сталь закован.
Ты не простишь, ведь я не виноват.
Увы и ах...
© Copyright: Всмирительной Рубашке, 2011
Свидетельство о публикации №111112701018
Свидетельство о публикации №111112701018
Рецензии