Поэты поют... 2

и рисуют...

27 ноября - день рождения автора
````````````````````````````````````````````````

Не надо мудрёных советов.
Бессмысленна трезвая речь.
Ранимую душу поэта
От боли нельзя уберечь.

Счастливым поэт не бывает.
Поэзии вреден уют.
От радости -
Все напевают.
От горя -
Поэты поют.


На дальней просеке
````````````````````````````
Я снова там,
На дальней просеке.
Я снова в том осеннем дне,
Где ты в своём платочке простеньком
Стоишь в прозрачной тишине.

Где я,
Весёлый и отчаянный,
Смеюсь открыто над судьбой:
Скажи,
Разлука иль венчание
Нам предназначены с тобой?

А над тобой листва осенняя
Легко срывается с ветвей.
И нет надежды на спасение
От беззащитности твоей.


Старая фотография
````````````````````````````````
Старый снимок.
На ветхой завалинке
С деревянным ружьём за спиной
Я сижу,
Белобрысый и маленький,
Так давно,
Словно в жизни иной.

Я весёлый сижу,
Не заплаканный,
Напряжённый, торжественный весь.
Ничего,
Что рубаха с заплатами.
Ничего,
Что мне хочется есть.

Там, за кадром
Ровесники грудятся,
И на всём безмятежности свет.
Там, что хочешь, загадывай -
Сбудется -
Невозможного в будущем нет.

От цветущей у дома черёмухи
Ни волненья, ни грусти в груди.
И любовь,
И утраты,
И промахи -
Всё ещё у меня впереди.

А пока
На пригретой завалинке
Я сижу,
Ни о чём не тужу.
Белобрысый,
Неловкий
И маленький
С любопытством сквозь время гляжу.


Там, на мезенском берегу...
`````````````````````````````````````
Я в ту деревню возвращусь едва ли.
Но до сих пор забыть я не могу,
Как по ушедшим людям тосковали
Дома на том мезенском берегу.

Там вечерами остро пахло морем,
И комарьё нещадно шею жгло.
Огнём холодным медленные зори
В ослепших окнах плавили стекло.

Высокие приливы и отливы
Часам и дням неспешный счёт вели.
Большую воду ждали терпеливо
У входа на форватер корабли.

Полярный круг лежал в ногах незримо.
Над тундрой коршун высоко парил.
Кончалось лето.
"Пережить бы зиму", -
Седой помор печально говорил.


`````````````````````````````````````
Забываю вчерашнюю нежность,
Не ревнуя уже, не горя,
И прохладна моя безмятежность,
Как рассеянный свет сентября.

Всё в порядке, шепчу, всё в порядке...
В небе звук журавлиной трубы.
Вот опять я готов без оглядки
Принимать повороты судьбы.

Ухожу от надежды, от боли,
Безразлично листвою шурша.
И пуста, как осеннее поле,
Пережившая счастье душа.

Рисунок автора
Головяшкин В.Н. (1940-1991)