Всё в мире может служить сосудом...

Всё в мире может служить сосудом
для времени, которого не существует.
И отрицанием этим будут,
вполне возможно, довольны люди.

Слова, впечатанные в постаменты
бесчисленных памятников, означают
даты жизни, начала посмертий,
а время при этом - только святая

обязанность тех, кто жизнью играя,
оставил свой след на земле, на бумаге,
кто был приподнят над серым краем
ветром - дыханием вечности. Ангелы

дней и ночей, словно слуги, стирают
с подножий гор, жёлтой бронзы и высей
память о многих, ушедших ранее.
Не схожи каменные обелиски

с - из плоти и крови - оригиналами.
И взглядом окинуть, хотя бы мысленным,
коридоры времён в лабиринте времени,
пройти по которым - и значит - выстоять.

Меняется всё: климат, вера, природа,
но на протяжение жизней куцых
узнать успеешь, что время - внутри нас.
А то, что снаружи - дома, улицы -

вещные штаммы реальности знаков.
Туман пространства забвением хмурится.
Здесь почерк трёхмерности - одинаков.
Не всё то, что было задумано, сбудется,

но всё же - лучше смеяться, чем плакать,
когда наступит пора расставаться.
Все листья - сброшены. Льдом, как панцирем,
сжав половину земного шара,

как истины час в последней инстанции,
зима составляет достойную пару
пространству. Вершины прежних свершений
уже устарели. Но постоянно

от настоящего объяснений
требуют будущие поколения.