Твой чемодан сейчас глотает вещи,
А у меня нет ни вещей, ни чемодана.
Я коллекционер змеистых трещин
И слов невнятных, полуиностранных.
Твои движения отрывисты и резки,
Сейчас мне это видеть даже странно.
Я удивляюсь мыслям-арабескам,
Нет, я не умещаюсь в чемодане!
Все это утро мутное как клестер,
Мы перепутали все явки и пароли.
Всего-то пять часов и ты на месте,
И будут сны твои в босфорской соли.
И я предчувствую. Пройдет еще полгода
И будет все зеркально непохоже.
И ты замрешь - как я сейчас – у входа,
И будет мне – будто тебе сейчас – тревожно.
И будет как сейчас, часы – не время, рейс – а не караван!
И я смогу увезти только солнце под кожей,
Потому что в мой чемодан
Ты – увы! – не поместишься тоже.
Чемодан
© Copyright: Тать Квагуляндская, 2011
Свидетельство о публикации №111112608311
Свидетельство о публикации №111112608311
Рецензии