Он беззащитен, старый сад, он беззащитен потому,
что все поставили в вину
ему:
он лето не вернул назад.
А он потерянно молчит, и все укоры принимает,
несправедливы – сердцем знает, но всё молчание хранит.
И про любовь, что затаил…
про грусть, что в осень не допета,
про робость листьев на ветру, слетевших с веточек раздетых…
Опавшая листва ковром подножья душно завалила,
забытым мёдом посулила,
в хмарь уводящим, долгим сном…
И сад… осунулся лицом, но красотою тихой светит,
и что, что лета не заметил и обманулся кто-то в нём.
Хвоёй к стволам прижав печаль, в разлуку сердцем погрузился,
безлико в водах отразился, робея холода принять…
Уж стыль ползёт издалека, тумана сумраком скрывает
всё то, что в лучшем отцвело, что сожаленьем оплывает…
***
© Copyright: Владимир Логунов, 2011
Свидетельство о публикации №111112608004
Свидетельство о публикации №111112608004
Рецензии