Она ищет. Ночь. Дождь. Седой

Холодный ветер, дождь и мёртвый город,
лишь патрули дворняг и фонари.
И струи-струны мокрого забора
переливают тучи в пустыри.
На пустырях стекают капли в реки,
по ним плывут пустые пузыри...
Какие же Вы злые, человеки,
бездушные и полые внутри.
А пыль дождя под зонтиком клубится,
сквозь ткань плаща стекает по спине,
и в пузырях плывут чужие лица,
погрязшие в своём беспечном сне.
Она бредёт, форсируя потоки,
где каждый шаг, как маленький плацдарм.
До трусиков уже промокли ноги,
и горечь слёз струится по щекам.
Она идет и шепчет, как молитвы,
слова любви, вгрызаясь в бред дождя,
за шагом шаг выигрывая битвы,
в осколках капель, как в очередях
трассирующих строк шального ливня,
встающего завесой на пути.
Она почти похожа на богиню, -
она идёт, чтобы его найти.
Она не шепчет, а кричит беззвучно,
она ещё не сломлена бедой.
Она зовёт сквозь пустыри и тучи,
сквозь бред дождя:
                "Вернись, любимый мой!"