Мадам, я не посягаю на вас

Мадам, я не посягаю на вас,
тот, кто на небе на этот раз спас
нас от объятий и пылких слов
и не велик на земле наш улов.
Зренье забросив в небо как сеть,
вижу – звёзды в ячейках есть,
время сквозь слух бежит как вода,
застревает песчинка «нет» вместо жемчужины «да».
И выплывает с чёрного дна
этой бездонной дыры – луна.
Хрупки и пепельных наши миры,
как столбики выкуренного табака.
Похоже, что в небе у нас рука...
Что легче на свете чем слово «пока»?
Усядусь в него как роскошный паккард.
Трефы фонарей и сердца с карт
мне будут сейчас сданы
могучей клешнёй сатаны.
Дорога пепельна и пуста как колода
без обозначений мастей – свобода
поражает возможностью перемен
всего что имею в данный момент.
Ничем не хочется дорожить
кроме права не врать и жить,
кроме бумаг на моём столе,
кроме дороги по пыльной земле.
До свиданья, до встречи пока не начнётся «пока»,
то есть нечто, когда зола табака,
пепел бумаг, сочившийся дым
не сольются вместе рывком одним.
Время похоже на брюшко паука –
сетку плетёт – ловит века,
странных размеров его ячея –
ты проплывёшь – запутаюсь я.
Вот мы, гадалка, пред тобой на столе –
нас вот так расшвыряют по липкой земле,
а потом соберут, просвечивающих как облака,
перетасуют и молвят «пока».