Озноб

                Читая "Два образа веры" Мартина Бубера,
                думая о жизни...




Наполнен желчью нестерпимого желанья быть лучше чем другие,
Себе определивший место на пике бытия,
Стремительно слетаю вниз с высот своей гордыни,
Прикрывшись маской безупречного конца.
Растерзан мнимым.
Потерявший связь, бесцельно сыплю умными словами,
Не понимая сам значенье этих фраз,
Мастак нести пустопорожний бред, забыв всю искренность молчанья.
Пьянен ужасным запахом гниенья изнутри.
Попытка вырвать "я" из Мирозданья,
Постичь Того, кому конца и края нет.
Переложить ответственность на Рок и ныть, забившись в угол
О том, что воля Бытия несправедливо так обходится с творением своим.
Все это я.
И даже пафос весь который здесь излит.
И все попытки объяснить себя, и самолюбие от мелочных побед,
И экзестенция отравленной души, и страшный грех
За совершенное убийство того, что завещал нам Он.
И даже та усталость, что в сущности ничто,
Поскольку нет ее ни в замыслах, ни в смысле.
И вечная ничтожность самобичеванья не искренняя на корню.
И невозможность это все принять.
На дно...
Куда мне духу не хватает опуститься из жалости паскуднейшей к себе.
Не искренность, пустейшее актерство, самообман и ложь во все концы.
И Бог, который в сути Все, который будет мною предан.
Озлобился, ослеп, оглох, упал и силы нет подняться...
И злость на всех и самое себя, за то, что сам ничто и в сущности и в жизни.
Конец? О! Нет!
Начало бытия...