Поэзия будней
Постылые рифмы,те же слова..
Буд-то не сходит период простудный
С нашего неба. Болит голова
От мыслей тяжелых.Нету спасенья
Между плитой и накрытым столом.
Требует Дух мой скорей очищенья-
Хоть в стиральной машине с бельем!
Свидетельство о публикации №111112509993