Бесстрастных лиц пустые маски,
Холодных глаз стеклянный плен,
Тел восковых шальные ласки -
Сгорают, превращаясь в тлен.
Нет ,Не надеждами согретый
Он возвращался к сим предметам,
Но как печально- злобный гений
К своим творениям немым.
Он видел в них - мгновенья смерти,
Где каждой линии надлом
Кричал отчаяньем безмерным
Души терзаемой огнём.
Как описать рассудком трезвым
Всех линий странных поворот
Запечатлённой кистью резвой
Художника мечты полёт?
И можно ль не назвать безумием
То, что живёт у нас внутри;
То. что рычит в нас в полнолуние;
То, что не стоит в нас будить?
Оно нас рвёт, оно нас мучит
Не дав покой хоть миг один.
Живёт под нашей оболочкой
С рождения и до седин...
Мой Демон
© Copyright: Александров Сергей Александрович, 2011
Свидетельство о публикации №111112505338
Свидетельство о публикации №111112505338
Рецензии