Бродяга

Где-то падают листья на кремль,
Сливаясь с багряной стеной;
Где-то нежным цветком хризантемы
Поражает глаз храм белизной;

Где-то башня достала до неба;
Где-то шумно цветут города…
Только жаль, что я нигде не был
И не буду уже никогда.

А я мог бы воспеть всё, что вижу!
Я пройтись так по миру хочу!
Ах, как, жизнь, я тебя ненавижу,
Но люблю, что поделать, люблю!

Ведь не зря ты, судьба, наградила
Меня звуком нежней хрусталя.
Этим даром не всем угодила,
Обойдя самого короля.

Я смирюсь со своею судьбою,
И что вижу, тогда воспою!
Что ещё остаётся изгою,
Поражённым, не быв и в бою?

А что вижу я в этих трущобах,
На изрытых проказой стенах;
В этих жизни промозглой утробах,
Где оставили мат в «письменах»?

Раз тебе так угодно, природа,
Я тебя воспою даже здесь:
Пусть не знаю, как пахнет свобода,
Пусть не верю в возможность чудес…

Напишу, как среди паутины
Пробежала слезинка дождя,
И блеснула мазком на картине
По тонюсенькой нити скользя.

Напишу, как сквозь битые стёкла
Проникает холодный закат,
Покраснели все стены, как свёкла,
Как прекраснейший горный агат;

Как раскатистой, звонкой капелью
Застучала по гнили вода,
Отражаясь в ней блик, акварелью
Заискрился, как будто слюда.

Я могу исписать все тетради,
Перепачкать с неловкой руки,
Только нет того, кого ради-
Писать о прекрасном стихи.