Скупо, мелко, как из сита,
В бок вагонный моросит
Дождь осенний. Аэлита
В глубине вселенной спит.
Путь мой первый, путь мой верный,
Путь к любимой мой лежит,
В млечной дали, бесконечный,
Путь не лаврами увит…
Что за свет сквозь сито хляби
Меж деревьев проступил?
Это встречный путник дряблый
Возвращался с тех вершин.
Ну а где же Аэлита?
Где её манящий лик? –
Та, что звёздами увита? –
В сердце к ней я не проник! –
Так зачем же торопливо
К Аэлите мне спешить? –
Буду ль там я с ней счастливым?…
Мелкий дождик моросит…
К-аэлите
© Copyright: Любовь Ларкина, 2011
Свидетельство о публикации №111112504871
Свидетельство о публикации №111112504871
Рецензии