Каждый пишет, как он дышит...

      


        «Каждый слышит, как он дышит,
        Как он дышит, так и пишет,
        Не стараясь угодить...»
                   Булат Окуджава



Мои старые джинсы сносились и стёрлись до дыр,      
мои прошлые мысли изорваны временем в клочья,        
и мой кофе в фарфоровой чашке давно уж остыл,       
дальше нет ничего, только криком стоят многоточья.

И рождаются строки под сердцем и рвутся наверх,
хлынув страстной лавиной на белую простынь бумаги,
и писать стих, как дышишь, считаю, простительный грех,
я пишу только так, выходя за условностей флаги.

И читают стихи, не вникая  ни в смысл, ни в судьбу,
видят форму, считая количество гласных и слоги,
я пишу, как пишу, не вступая в пустую борьбу,
только рейтинг бесстрастно подводит дневные итоги...

Что могу я сказать?.. Да ведь, в сущности, всё я сказал,
если что-то не так, вы, друзья, графомана простите.
Тлеют у`гли костра, сладкий дым отлетел и пропал,
солнце, скрыв умирающий луч, затихает  в зените...

И допью я свой кофе, который безбожно остыл,
прогоню мыслей ворох и выброшу их на помойку,
спрячу старые  джинсы, засуну подальше свой пыл
и с любимой гитарой вновь рухну, уставший, на койку.