Перевал

На берег черного моря прилетели черные чайки.
Шабес в Одессе. Четыре женщины в белом
играют на струнных Скорика, из «Высокого перевала».
Мы заливаем платья белым и поднебесным,
жженным, перебродившем в открытом море.
Мы всегда говорили друг другу, отталкиваясь от правды.
Мы не хотели играть иначе – такая прихоть.
Скрываясь в комнатах с роскошными хрусталями,
с муранскими масками, вазами, урнами,
в которых прятались и хоронились принявшие себя за секреты
слова, междометия, особенно – гласные звуки,
растворенные в ярком свете муранских люстр,
наполнившие собой все бокалы и белые воды,
из-за них наши руки дрожат, как от правды,
но мы путаем, глупые, правду и яд,
умирая в роскошных залах
                в приморском квартале.
И стекло преображается похотливыми лицами древних масок.
Руки древнейших хватают нас, мертвых, за плечи,
бьют кулачками в солнечные сплетения.
Губы древних проводят нездешним током
анестезию, искусственное дыханье,
возвращая нас черными чайками к берегу черного моря.
Посмотри:
              мы вернулись в хороший вечер.