Ему

Навеяно...Лёгким ветром,
Нежным бризовым;
Мне так нравится нанизывать
Линии к его портрету,
Как жемчужины на нить.
Образ ангела - едва ли -
Здесь скорее демон мой.
Рассыпает непокой
На дешёвые медали
За всю блажь моих побед,
За придуманное счастье...
Вот он - пульсом на запястье -
Есть внутри, а рядом нет.
Он прекрасен и жесток,
Страстен - да, но редко нежен;
Как простуда, неизбежен
Для меня, и я итог
Знала ещё до начала
Этой драмы на двоих.
Он живёт в мечтах моих,
А реальность подкачала.
Руки сильные, глаза -
Словно огненная бездна...
Со скалы лечу отвесной,
Позабыв про тормоза.
Ветер южный треплет пряди
Его спутанных волос.
Он пробил меня насквозь,
Не жалея и не глядя.
Это сладкое "нельзя"
И манящее "попробуй"...
И мне, видимо, до гроба
Помнить то, что он сказал;
Не сравнил меня с богиней,
Не пропел: "Люблю-люблю!" -
Душу, прочитав мою,
Он назвал меня стихией,
Неуёмной и живой,
Очень близкой, но далёкой,
Яркой, но и одинокой
И зовущей за собой.
Он сказал: "Ты стоишь жизней
Самых лучших из мужчин.
Без вопросов и причин
Ты пленяешь сны и мысли.
Ты - особенный цветок,
Но, сорвав тебя невольно,
Тебе сделать очень больно
Не хочу - не так жесток."
Пререваривая горечь
Его этих честных слов,
Хороню в себе любовь
Без надежды - он не сволочь.
Легче помнить тишину,
Наполнять её мечтами.
За несбывшееся с нами,
Остающееся снами
Благодарна лишь ему.