Каждый раз, когда приходит осень,
что-то там смещается в душе,
осень поздняя, которую не просим,
чтоб печатала опять своим клише.
Осыпаются с деревьев сонных листья
и ложится иней на траву,
и опять ночами мне не спится
и к себе, в печали, сон зову.
Дни уйдут, просчитывая годы,
легкой стынью глянув мне в глаза,
неустанный, вечный бег природы,
как реку, остановить нельзя.
Поздняя осень
© Copyright: Алла Вольская, 2011
Свидетельство о публикации №111112409849
Свидетельство о публикации №111112409849
Рецензии