Без названия

Редко такое случается, пусть сплошь и рядом.
Может, раз в жизни, да только людей слишком много.
Кто-то хотел бы забыть шелковистые пряди,
Кто-то - все чувства, что мучают сердце острогой.

Лёгкий листок был похищен из рук тёплым ветром,
Взвился, кружил - и оставил его за оградой
Шаг до него или тысяча лишь километров -
Ветер оставит добычу на линии взгляда.

Но попрощаться успел: лист исписан так мелко...
Ты попрощался уже и, наверное, поздно
С сердцем своим заключать неприглядную сделку,
С гроба забитого рвать заржавевшие гвозди.

Пусть лист останется старой, ненужной бумагой
С шелестом в мир ностальгии тебя уводящим.
Воспоминаний пусть станет исписанным стягом,
Как на борту самолёта упавшего - ящик.

Всем будет лучше уйти, не пытаться вернуться
И возвратить, пусть и дорого то, что украли:
Ты не положишь еду на разбитое блюдце;
Вырастить в комнате ты не сумеешь кораллы.

Вот теплый ветер сменился прохладным Бореем,
Свяжет он разум, чтоб тот не сумел подобраться
К прошлому. Свяжет он руки: и мысли, и тело.
Заиндевеют, что были горячими, пальцы.

Может вернёшься домой и застынешь у рамы,
Зеркала в ней не увидишь - пустое оконце
Только лишь. Станешь свидетелем собственной драмы,
Ветер и двор - декорации, фонарём - солнце.

Только фигура, что молча, пытаясь решиться,
Лист подберет или ветром влекомый, лишь взглядом
Проводит. Лист словно старая, чахлая птица
В лысых ветявях притворится остатком парада.

И отражение лист подберет втихомолку,
Спрячет в тетрадь, что такой же бумагой набита.
В зеркало взглянет, поправит, насмешливо, челку
И пропадет. Ты теперь так разбит, беззащитен...

Разве, надеяться можешь - в чужом Зазеркалье
Воспоминаний листы собираются в книги.
"Это прошло" - тоже правда, но мы не из стали,
Чтоб без сомнений забыть все пройдённый лиги.