Как хорошо, когда нас много,
Но лучше, если я один.
И не хочу тогда иного
Я в пору яростных годин.
Чужие жалобы некстати,
Когда не можешь им помочь.
И, если сможете, представьте
Меня, врачующего ночь.
Свои я жалобы припрячу:
И стон, и сон, и крик, и стих.
Не дам я разразиться плачу –
Внутри огонь, снаружи тих.
А, если вырвется случайно,
То я стыдливо улыбнусь:
«Здесь нет того, что чрезвычайно»,
И тут же, сразу же запнусь.
Здесь важно только лишь терпенье,
Как воплотившиеся опыт.
Я сам, свое же я творенье,
Которое крупицы копит.
Быть может скульптор я неважный:
Прорехи здесь, огрехи там.
О, Боже, сколько темных скважин,
Хотите, часть из них отдам.
А вот терпенье, извините,
Его на свете нет важней.
Ко мне, прошу вас, не звоните,
Не шлите золотых пажей.
Одинок 4
© Copyright: Леонид Герт, 2011
Свидетельство о публикации №111112402565
Свидетельство о публикации №111112402565
Рецензии