Письмо

            Ну что тебе в том,
            Что, метелью остужен,
            Я больше не жду
            Ни звонков и ни встреч,
            Что мне разговор
            О погоде не нужен,
            Ни кудри твои,
            Ни волнение плеч

            И нам ли теперь
            Без седёл и поводьев               
            Спешить на конях
            В отзвеневшую даль?
            Из детства ушли,
            Да из юности, вроде,
            Умчались давно,
            Как нам это ни жаль.

            А уж зоревать
            В сенокосную пору,
            Иль жечь по ночам
            Золотые костры…
            Так это уже
            Ни о чём разговоры,
            Мы, видно, теперь
            Не для этой игры.

            Забудем о всём.
            Разметённые ветром,
            Расходуя лет
            Невеликий запас,
            Танцуем с тобою
            Полынное ретро,
            Что Время тайком
            Сочинило для нас.

            Закончу письмо
            Многоточьем, однако
            Твой образ из памяти
            Временем снят.
            
            Грущу, а луна,
            Ощенившись собакой,
            За тучей попрятала
            Рыжих щенят.

                1999г.