Портрет

                Анатолию Сергиенко

Напиши меня художник, напиши.
Я же вижу, искра Божия дана...
Напиши меня — от всей своей души,
Чтоб с холста моя душа была видна.

Напиши меня сочувствуя, любя,
Не жалея — краски лучшие потрать!
Напиши меня, поскольку сам себя
Не могу на фотографиях узнать.

… Написал меня художник, написал.
Позвонил — и в мастерскую пригласил.
Я с мольберта покрывало сбросил сам.
Грубовато. Но терпеть не стало сил.

И всосался влажный холст в мои глаза,
И подвластный этой тяге — до мозгов,
Я всей высью мысли выплеснулся сам
В хаос красок и безумие мазков.

Сквозь трёхцветное — похожее на стяг,
Сквозь размытые забвеньем пятна лиц,
Косяками пролетали, не летя,
Книги, взмахивая крыльями страниц.

Ядовито тёк расплавленный поток
На немыслимо нездешние цветы...

...У художника спросил я: «Это что?»
И ответил мне художник; «Это ты».


Я подумал: «Надо встречу завершить!»
Тут в глазах его блеснула хитреца, —
«Нынче часто пишут лица — без души,
Почему нельзя с душой — но без лица?».