Ты сиди себе в музее, литераторам назло...

...мне...

Св. Семененко

Я оставила весь список, ждать меня, приеду, но...
ты сиди себе в Белинских, литераторам назло.
Фантастично быть героем, да неузнанным пока,
вот тебе - и Рим, и Троя, Ласнамяэ, храм, века!
Восхитительные строчки, поцелуи при луне.
Два сыночка есть, две дочки, книг немного, все ли мне?

Пыль стирают, поправляют, где же? Снова не пришла.
Заигралась на гитаре, позвонила б, убрала...
Было два, теперь четыре, намекаю - языка.
Холодок по всей квартире, дело в письменных столах.
Пишут те, и пишут эти, всем бы что-то написать.
Но опять стоит дух светлый, надо брать, нести, стирать...

Осмелеешь, станешь дурой, вспомнишь это, вспомнишь то,
а про это позабудешь, есть машина, есть авто...
Я к автобусу, конечно, чтобы транспорт не будить,
спит мой частный сектор в детях, затвердеет бледный вид.
Молодые постареют, сменит день вчерашний день,
за которым будут свечи плакать, если им не лень.
Я не плачу, не умею, что случилось то и есть.
Появилась только смелость от зари идёшь не в честь.

Меч буланный мой со мною, что ещё ковать герою?
И в мороз иду, и в жар, позови, коль нужно... Пан!