Мы из лета прилетели в осень.
Холод с гор свалился на Моздок.
Небо серым залепило просинь
И срываясь, падало у ног.
В каплях на брезенте остывало,
Отражалось в холоде стекла.
И под небом этим неумело
Выгружали из машин тела.
Мы стояли молча на бетонке,
Напрочь позабывши закурить.
В самолет, стоящий чуть в сторонке,
Заносили тех, кто мог бы жить...
Старшина, измотанный, небритый,
Двое суток несмыкавший глаз,
Прохрипел, ругнувшись ядовито:
"Пропитала кровушка Кавказ.
Слава Богу, хоть сегодня мало...
Той неделей - в сутки три борта!
Что ж с Россией нашей
нынче стало?
На душе сплошная пустота".
Отвернулся, губы сжав сердито,
Буркнул на прощанье:
"Будем жить".
Зашагал рулежкою умытой
К коменданту - сухпайки пробить.
Ряд носилок, тяжесть аппарели,
Топливозаправщик, самолет -
Та картинка серой акварели
До сих пор покоя не дает...
Встреча в Моздоке
© Copyright: Олег Гринякин, 2011
Свидетельство о публикации №111112305544
Свидетельство о публикации №111112305544
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.