Не пишется, друг мой. Нейдёт строка.
И рифма скачет попугаем в клетке.
Пойти - спросить щепотку соли у соседки
и сесть играть с ней на ночь в дурака.
И несмешно шутить. И строить глазки.
И родинку потрогать у плеча.
Но лишь свернётся разговор на ласки,
как вспомнить про утюг. И стрекача
задать. И, дверь закрыв покрепче,
вдруг рассмеяться, что про соль забыл совсем.
Взять карандаш и - сразу между всем -
единым выдохом, движением предплечья,
без мук, не подбирая рифм, не теребя
листов бумаги долгие минуты,
сесть и вписать в бессмысленный компьютер
шестнадцать строк про то, как я люблю тебя.
не пишется
© Copyright: Григорий Невер Грин, 2011
Свидетельство о публикации №111112302723
Свидетельство о публикации №111112302723
Рецензии