Я к вам пишу... Ах, нет — опять украл.
Ну как творить вообще без плагиата?
Мой мозг — собрание кривых зеркал:
надежда есть, но веры маловато.
Надежда, что любовь... нет... всё забыл —
слова пусты, молю — не прекословьте:
лететь на свет мне не хватает сил,
а падать в тьму мне не хватает злости.
Между миров, застряв как в янтаре,
я задыхаюсь в золотистом яде.
Где мой убийца, ждущий во дворе,
с наивной добротой в безумном взгляде?
Где он, который ловко разрешит
мне делать всё, чего не смел я ране?
Надрезанное горло запершит,
и вспенится душа багрово в ране.
И вот тогда, я снова в жизнь влюблюсь,
Пойму, что ничего о ней не знаю.
Но слишком поздно дико удивлюсь,
Что ничего по сути не теряю.
Мой ад
© Copyright: Владимир Немерцалов, 2011
Свидетельство о публикации №111112301279
Свидетельство о публикации №111112301279
Рецензии