Я пытался согнать бабочку-кляксу с тюля моих окон.
Кто-то, увидев это, сказал бы мне, что я псих.
Но деревья чернил растут на моих пальцах…
Если бы мне сказали жить подле них,
Я вряд ли бы смог остаться.
Вряд ли: мы бьёмся током.
Если бы мне сказали слушать их только живьём,
Я бы сошёл с ума от этой огромной толпы.
Стены мои – сирень. Кожа – мой панцирь-нож.
Кто-то мне шепчет в уши. Он применил NLP.
Я же кричу: «Уйди!», тихо шепчу: «Не трожь…»
Мне говорят: «Подъём!»
Если мне скажут спать – в жизни не стану спать.
Только засну в пути и пропаду в дороге.
Те, кто меня любил, будут искать в полях.
Я словно то дитя, что засыпает в стоге,
Бродит в очередях,
Падает – как бы встать?
В день один добрый, прекрасный, светлый,
Люди найдут меня в старой лодке,
Поднимут, домой поведут.
(Тут будет место водке).
Только они не поймут:
Мир будет, как у Шекли.
И бабочка вдруг вспорхнёт.
Fantasia
© Copyright: Дар Апрель, 2011
Свидетельство о публикации №111112310249
Свидетельство о публикации №111112310249
Рецензии