Рок

По батареям стучать нет смысла:
Тот, кто сверху, давно оглох.
Его музыка лжёт, его текст независим,
Но, быть может, сам он не так уж плох.

Я поднимусь к нему - дверь всегда открыта.
Он не чертовски красив, не умен и не мил,
Но, видно, что-то в нем есть, что заставляет забыть,
Что я пришла не хвалить, но он меня убедил.

И пусть играет он рок, что назвать роком трудно,
И гитара скрипит, не поет от души,
И мотив иногда непривлекательно нудный,
И слова о правах всех известных меньшинств...

И пускай красит волосы в свой ярко-синий
И подводит глаза черным карандашом;
Я пришла не хвалить, но ругаться не в силах...
Что ж мой разум в нем, диком, невзрачном, нашел?

Да я лучше войду и возьмусь за гитару,
Будем вместе лабать всем назло этот "рок"!
Не талантливы, черт, но не пропасть же нам даром?!
Да и лучше, чем смысл ловить между строк.

Мы сыграем свой "рок", хоть никто и не любит,
Эти звуки заставят проснуться весь мир!
А пока недовольные просыпаются люди,
Чтоб подыграть нам по трубам из соседних квартир.