Ноябрь
Крыши мокрые сохнут
У меня больно ноет
Так бывает, что глохну
А вчера обожгла себе руки...
Бледный кактус тоскует
Ты прими его муки -
Он тебя иглами зацелует
У меня остаются минуты
Не текут больше быстро
Я ищу тебя, как будто
Висок уже чувствует выстрел.
Ноябрь 2009
Свидетельство о публикации №111112200701