Она...

Она любит подсолнухи и мистические рассказы,
Она носит джинсы в обтяжку и растянутые свитера.
Она сходит с ума от звуков старого джаза,
Ее походка, словно у кошки плавная, от бедра.

Она обожает свечи и запах свежего кофе.
Она ненавидит, когда приходится засыпать одной,
Она мечтает о глобальной какой-нибудь катастрофе.
Так, чтоб все умерли, и наступил, наконец, настоящий покой.

Ее увлекают вампиры и прочие дети ночи.
Она дрожит от переплетения своих с чужими пальцев рук.
Она видит будущее, но почти никому не пророчит.
Она боится быть правой в этом, и вызвать хоть чей-то испуг.

Она сворачивается под одеялом в тепле, как кошка, в клубок.
Она не такая, как все, и ей постоянно бывает всего слишком мало.
Она верит в дьявола и знает, что там, наверху, точно есть бог.
Она это знает как свои пальцы, но верить в это устала.

Она не ходит на танцы и в стеклянные дебри искусственных бутиков.
Она умирает от счастья, чуя чужое тепло спиною своею.
Она сочиняет о вечной любви тонны больших и не очень стихов.
И все бы совсем хорошо, но только вот я почти уже стала ею…