Ну где же, где же?
Все сводит удачу к нулю.
Но кто назовет вседословную память удачей?
У здравых по кабелям перетекает "люблю",
А у меня, как обычно: "привет" и по легким наждачной.
Ты мне пару фраз, предложений, стандарт: "как дела?",
И вроде сказал, что перезвонишь в субботу.
Меня описать не сложно: кризис, дефолт и война.
Зачем мне на общее чувство унарная квота?
Тебе даже в голову не залетит сбивать с меня спесь,
А зря: во мне дурость, степенность и необъяснимая нежность.
Мне кажется все очевидным, но где-то здесь,
Под скальпом, от дробных касаний рождается грешность.
Тут все изнутри очень мутно и матово, как под слюдою,
Ты мог бы зайти и сказать все понятно, души не пряча?
Ведь мне в этом клейком коконе слепо в тебе плохое,
И то, что в субботу не позвонил - ничего не значит.
н
© Copyright: Александра Божнева, 2011
Свидетельство о публикации №111112204404
Свидетельство о публикации №111112204404
Рецензии