Утро возвращалось, словно любви и не было,
Ты одевалась, стесняясь при мне быть голой,
Иногда оставался «шираз» или четверть сухого белого,
И я пил «как горнист», высоко запрокинув голову.
Часы замедлялись, в окошке густела матовость,
Щёлкал замок в коридоре, и било восемь,
Холодильник трудился, из чайника пахло мятою,
Ожиданьем беды и немного — прошедшей осенью.
Потом отпускало. И я ковылял за синькою,
Выходил из подъезда и хлопал пружинной дверью,
То, что не убивает нас, может нас сделать сильными, —
Говорил я себе, не особо, однако, веря.
ницше
© Copyright: Алексей Григорьев, 2011
Свидетельство о публикации №111112204295
Свидетельство о публикации №111112204295
Рецензии
А может любви, действительно, не было, если после такой ночи так муторно и плохо на душе. Какое горькое послевкусие. Я думала, что у Вас самооценка зашкаливает, но моё мнение оказалось ошибочно. Тут скорее Камю или Сарт с их теорией абсурда жизни.
Надежда Кузнецова 4 30.11.2018 23:04 • Заявить о нарушении
Надежда Кузнецова 4 30.11.2018 23:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.