Не всё, что пишется, поэзия...

НЕ всё, что пишется, поэзия, мой друг
И наболевшее строкой ложится в рифму,
Перед глазами жизнь одна, как пёстрый луг,
Одна на всех, не поддаётся алгоритму.
В ней каждый ищет и копается в грязи,
Перебирая мусор дней или объедки,
Не проще было бы отдать их на узи,
Чтобы воочию увидеть, кто же предки.
Но, не про нас сия история грехов,
А их немало,знаешь, есть ещё пороки,
Взираем молча на короны петухов
И переучиваем прошлого уроки.
В толпу поэтов нынче втиснуться нельзя,
Хотя и раньше не пускали "самородков",
Петух с кукушкою, по-прежнему, друзья,
А у чертей всегда большая сковородка.
Моменты истины вчерашней, что снега,
К утру сегодняшнего дня подсохшей лужей
Вдруг оказались, образ бывшего врага
Враз отогрели словесами после стужи.
К чему печалиться по поводу всего,
От славы всем перепадёт кусочек мыла,
Она, Поэзия, то в воду, то в огонь,
То вмиг речушкою пейзажной после пыла.

22.11.2011 год
http://www.stihi.ru/2011/11/22/76
/ Игорь Белкин/