Играет, играет крылатый оркестр
На улицах Рима блаженно поет
Поэт в подневольной и белой рубахе
В груди своей песенки пишет и рвет
А рядом собака с такой кислой миной
Как будто ее не кормили давно
Но это банальность третьего Рима
Проще простого выйти в окно
Но мы же не можем, мы гордые птицы
И нам не достаточно просто смотреть
И в голову лезут тайные мысли
Откуда и кто придумал портрет
Я вижу как руки сгребают богатства
И как на глазах меняется люд
Но я не верблюд и плеваться не буду
А просто пройду как память и боль
Пройду
© Copyright: Пластун, 2011
Свидетельство о публикации №111112203162
Свидетельство о публикации №111112203162
Рецензии