О моих песнях и Монолог Старого Барда

Монологом Старого барда и первыми осенними песнями из большого цикла – я начинаю знакомить читателей с ещё одним направлением в моём творчестве, где я выступаю под псевдонимом «Старый бард». А я действительно бард и действительно Старый, поскольку начинал писать свои бесхитростные туристские песни одновременно с такими корифеями авторской песни, как Ленинградцы: Борис Полоскин, Евгений Клячкин и другие. Мои песни разносились по стране в туристских рюкзаках, звучали не в моём исполнении на туристских слётах, возвращаясь иногда ко мне в ином виде, «потеряв» автора. А встать с общепризнанными в единый строй я не сумел по банальной причине – не мог (и не могу) себе аккомпанировать на гитаре из-за серьёзной травмы правой руки. Но когда мне кто-то подыгрывал мои песни – я пел. Много и успешно. И делаю это иногда и по сей день. Говорят, что неплохо. Ну, а о самих песнях – судить читателям, и я готов принимать любые их оценки. В звуковой записи у меня песен немного, но, возможно, я их когда-нибудь и обнародую. А пока жду отзывов на тексты.
Песен у меня много, и я буду подавать их маленькими блоками по тематикам, обновляя, как всегда, по пятницам. Первый тематический блок - Осенняя грусть.
               Ваш Старый бард-лирик Всеволод Воробьёв.


        Монолог старого барда

    Когда тебе давно уже за двадцать,
А всё в груди твоей клокочет лавой
Желание поспорить и подраться
С судьбою за признание и славу,
То годы разбегаются куда-то,
И отступают хвори и болезни,
И шаг крепчает, словно у солдата,
И сердце рвётся к людям новой песней.

Всю жизнь свою мечтающий о сцене,
Я два в одном – поэт и исполнитель.
Пою сейчас, и этот миг мне ценен, –
Я - старый бард, и вы меня поймите!
   Я не сумел тогда, в семидесятых
   Шагнуть вперёд, как Кукин или Визбор,
   И пусть свои таланты я не прятал,
   Но на эстраду не оформил визу.

А нынче в моде секс и детективы,
Да вопли безголосых и бездарных.
Забыты мелодичные мотивы,
И режет слух нещадный гром ударных.
Меня не приглашают на концерты,
Поэтому пою я, где придётся.
Как еретик, я отлучён от церкви,
Что нынче шоу-бизнесом зовётся.
Туда сейчас без денег не пробиться
Талантливому, даже – молодому,
Продюсеру плати, и всё сгодится,
А мне куда уж – старому, седому.
Стихи мои гуляют в Интернете,
Но автора, увы, никто не знает,
А песни, что рождались на рассвете,
В печи моей растопками сгорают.

Я публике широкой неизвестен,
Но любит узкий круг меня и знает.
Я до сих пор пишу стихи и песни,
Но лишь друзья, да ветры их читают.
    Пусть очень редко мне кричали - браво
    Но всё ж аплодисменты мне привычны.
    Не удостоен я минутой славы,
    И мне уже не быть
звездой «фабричной».

Всю жизнь свою мечтающий о сцене
Я, как Орфей, пою перед друзьями.
И так мне дорог каждый миг и ценен,
Что это трудно выразить словами
    Так в предвкушенье главного момента,
    Я вижу благодарные улыбки,
    И верю – зазвучат аплодисменты,
    Поскольку я не совершил ошибки.